La presencia lejana

Hay libros que no se dejan leer, y éste, por desgracia, es uno de ellos.

Al cogerlo tras leer a Pío Baroja, pensé que era cosa de mi resaca literaria, o que quizás, es difícil ponerse al nivel de Baroja, pero no, es que, sencillamente, el estilo petulante y excesivamente rebuscado de Juan García Ponce en esta novela, no va conmigo.

De hecho, va a ser uno de los pocos libros que no termine. He seguido y seguido, con la esperanza de que mejorara, pero ya llegando a la página 100 y con otras casi 100 por delante, no creo que el panorama vaya a mejorar mucho. Lo único que está consiguiendo es deprimirme y dar gracias porque la vida interior de las personas en general no sea como la que describe en sus personajes. A veces, tengo la sensación de que hay autores, que por hacer uso de un estilo sutilmente barroco de sentimientos, creen alcanzar cierto grado superior de intelectualidad en sus obras, y quizás lo consigan, pero lo que realmente no consiguen es conectar con el lector. Como digo, acabo de terminar de leer a Baroja, pero también se me viene a la mente Delibes, Quiroga o Guillermo Blanco, que, con un estilo humilde y sencillo, que no simple, consiguen ambas cosas.

Lectura más que prescindible.

Sinopsis:

Roberto, un pintor de talento que está viviendo los amargos días ulteriores al fin de una relación, y Regina, una muchacha casada, ingenua y enigmática. También está Manuel, el tío de Regina, y está Luisa, la que fuera mujer de Roberto. Y hay otra gente, incluido el marido de Regina, que casi no tienen importancia, que se perderán como se perderá el verano en que sucede la historia. García Ponce, con la paciencia de un antiguo narrador de fábulas y la habilidad de un eximio prestidigitador de la palabra, los confundirá en ese verano y ese México, para quedarse únicamente con Roberto y Regina, por fin solos y juntos a la orilla de un mar que, cómplice, los ha de recibir inventando ese destino de tragedia que necesita toda auténtica historia de amor.